Acredite no seguinte:
O mundo tem coisa errada demais. Mas muita merda saindo pelos canos e por todos os outros lados.
Acredite também que as merdas só existem no olho de quem vê. Pessoas com repertórios semelhantes e morais semelhantes veem coisas, ó, semelhantes.
E essa é a graça e a merda do mundo.
Mas agora, por total motivo de dasabafo, vou falar só das merdas que eu to vendo.
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Estava de tênis branco andando pela calçada irregular, ao lado da avenida, era um mar de barro com ilhas de concreto. Quando as coisas começaram a ficar parecidas com o que se espera da normalidade, eu por pouco não pisei em uma poça de sangue. Pela aparência, a quantidade e a viscosidade, ele só poderia ter saído da cabeça ou do coração. Era sangue de morte.
1. Cheguei no Brooklyn depois de 15 horas de viagem. Pra minha sorte o motorista parou com exatidão na esquina da Humboldt com Withers, mas para meu azar eu só tinha o número do prédio, mas não tinha o número do apartamento do bróder que me hospedaria pelos próximos dias. Predinhos típicos do Brooklyn, sem portaria, tentei me arriscar nas poucas campainhas, mas sem sucesso. E embora esse tipo de informação estivesse há um bom tempo em stand by no meu cérebro, um telefone público foi a única alternativa viável. Percorri umas poucas quadras e lá estava aquela cabine que tanto vemos em filmes e séries gringas. A sorte ainda foi maior pois a cabine estava na frente de uma mercearia aberta em plena meia-noite, o que me possibilitou comprar alguma bobagem em troca de umas moedas.
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6h42. V. Madalena. 6°C. espero o fretado.
6h45. V. Madalena. 6°C. o fretado chega.
olho para o motorista e pergunto: “onde está seu Cosmo?”. ouço alguém dizer que “Cosmo está de férias”. então, o clarão no céu.
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Foi uma pergunta inocente.
“Você tem kielbasa?”
O gordão italiano olhou para mim com uma cara feia. Foi então que me dei conta que ali em cima dele estava escrito Italian Sausage, e tive certeza de que o senhor não tinha nenhuma kielbasa, não.
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(Depois de 2 meses, Fernando Tucori voltou a escrever. Abaixo, o primeiro texto dele após esse tempo sabático, exclusivo para o Epic Shit.)
É nessas horas em que começo a exagerar nisso de narrar meus pensamentos, que eu vejo que é hora de começar a escrever. Essa foi uma das coisas que eu descobri quando fiquei mais de um mês sem escrever. Veja bem: até antes do Carnaval, eu trabalhava em um jornal diário e isso me fazia escrever todo santo dia, dia santo e feriado (conforme escala).
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O Rio está lentamente recuperando-se da névoa do carnaval, com olheiras gigantes e tentando lembrar-se como exatamente acabou com a calça de frente para trás antes de desmaiar.
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O quarto do lado dormiu e amanheceu sozinho. A casa, naturalmente sem barulho a essa hora, já sabia que assim ficaria pelo resto do dia. É dezembro, esse mês banhado por um saudosismo natalino bobo, que abraça os que gostam de natal, os que não gostam por estarem longe dos seus [ou perdido dos seus] e os que não gostam por nenhum motivo em especial [motivo em especial é uma medida de distância sentimental que diz "você nunca vai conseguir alcançar o que me fez ficar assim"]. É também mês de férias escolares e ele, não sendo daqui, faz muito bem em não ter acordado na cama do quarto ao lado. Vai acordar com os dele, lá em Recife.
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“Filho, sabe o Toninho, ali do bairro da igreja, que de vez em quando aparece lá? Então, me contou que alguns meninos conhecidos foram mortos, em um bar, essa semana. Chegaram metralhando tudo e eles foram mortos, junto com vários outros inocentes, pelo visto.”
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