San Francisco é um lugar muito estranho. Nunca vi tantas comidas orgânicas e mendigos agressivos. Estava ficando em Chinatown para o WWDC, a conferência anual da Apple em que a empresa revela os novos brinquedinhos da galera nerd / cult / endinheirada. Do outro lado do hotel tinha uma vitrine vazia com uma fachada nua, salve uma coisa: “Asians.com”. Não sei se fizeram o famoso pornô asiático lá, ou se era somente uma propaganda escrita em um prédio abandonado qualquer.
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Domingo, fui a um show do Emicida, o som estava tão alto que meu ouvido ainda dói. Um show aberto no parque Vitória Régia, em Bauru. Lembrei que há duas semanas estava entrando no novo show do Criolo, onde ficaria sentado na penúltima fileira do último mezanino de um teatro.

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Fui a trabalho, para escrever sobre o show do U2, mas precisei começar com uma pergunta de meu projeto pessoal. Não para satisfazer meu ego, pelo contrário. Mais uma vez, no caminho de se encarar, confrontar meus demônios.
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Penduro a gravata emprestada de seda preta em volta do pescoço da camisa social branca. Erro, troco de lado. Dou uma, duas voltas com o lado gordinho, passo ele pra cima e volto. Sem tempo para um nó Windsor. O ar da noite de abril está um pouco fresco, mas dá para aguentar, e saio com uma jaqueta leve. Sem casaco hoje.
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